Esquema y simulacro del proceso volitivo

   

La pulsión inconsciente (1ª figura vertical - izqda), son reacciones del cuerpo emitiendo mensajes al exterior. Se inician y generan sin orden previa, y alcanzan una pequeña pero sólida cota de realidad.

El hombre se repite (2ª fig), experimenta y confirma las dimensiones que la acción alcanza. Y el cerebro las madura , las abarca (3ª fig)  y conecta para analizar las posibles estructuras y sus combinaciones, la materia con la que cuenta y aquella que es capaz de crear.

Nuestro cuerpo ocupa el espacio y el tiempo, y por eso nunca dejan de tener dirección. El hecho de que ésta dirección sea producto de nuestra consciencia (fig 4) recoge en sí misma la potencia y forma del acto volitivo. 

En la práctica, la perspectiva y el ritmo los maneja principalmente esa realidad ajena (fig. recortes de papel sepia), aquello imposible de controlar; como las circunstancias que se apelmazan enterrándonos si no caminamos encontrando adoquines, consistencias para el paso, siempre marcado por la urgencia del segundo, que todo lo ensambla.

Direcciones –

Después de todo, los pilares sobre los que edificamos conscientemente esa dirección vital y moral que predicamos y defendemos, apoyados por todas las categorías en las uno mece y erige a la figura-hombre que le alienta, no hay más que desterrar al ego, al personaje,  para ver que somos peleles de nuestro blando psiquismo.
Las líneas que delimitaban la promesa que cumplía el madurar en un espacio real siempre y cuando coloreases dentro de las mismas, se simplifican con el proceso de tiempo, destruyendo los márgenes y figuras, aumentando el espacio vacío en el centro.
Perdidos en la abundancia vacua de nuestras dudas y falsos menires, nuestros pilares plegables y sus audibles caídas entre lo banal y las risas que ocupan el hueco de los silencios que nunca se piensan y que acarrean parte de esa imagen que uno trata de tener de sí mismo..

El distrito psicótico improvisa su ego, atando los cabos de todos esos trazos sueltos que fueron premisas.
Dentro de ese vacío se introduce  la medida que estima de eso que llaman correcto, concreto, elementos manidos que sujetan lo que son porque creyeron haber sido.

Cuando el tiempo y su juicio desmedido abocan al hombre a clavar sus principios en las marcas donde sus uñas se agarraban sangrando, sabiendo, que ellos, los principios, contradictoriamente, vinieron del caos y la nada, que éstos no existen si no son creados, 

Cuando la idea contrahecha, cosida a la medida del pecado, del destrozo que supone cada paso que desanda la potencia con hechuras de secuencia o pulsión, 

Cuando la idea se convierte en voluntariosa ecuación que pone los pasos en éste amago que es camino.

Cuando se hace a la medida de lo amado, de la confusión que ha contaminado la infusión de cada día, 
de la belleza que se desentierra rompiéndola para componerla de nuevo, 

Cuando la defensa se ha hecho con un religiosidad concreta y su trampa, afiliada la alimenta

Arraiga cierto apego a la vida barata, a las grandes disculpas, al peso  fascista, a la medida que reina endiosando al sistema inclinado, para mantener el desequilibrio.
Y con frecuencia la duda, incómoda de lo cómodo, de creer en dios y en el demonio, enemiga del ego y del estiércol donde crece, golpea donde duele al hombre
por redundarse, endeudarse y estrellarse una y otra vez contra la propia psicología.

DESVÍO DE PERORATAS: http://evidenciasyvanalidades.blogspot.com.es/

(unknown artist)

para que lo más humano se vuelque sin hacer del individuo o de la unicidad una teoría narcisista

A las edades dulces:

Al desactivarse la lívido te libras de unos sueños dependientes de la presencia de un contrario. Eso elimina una presumida suma de ausencias que le ocupan a uno demasiado en cicatrizar.

Demasiado tarde

Cuando para algo es "demasiado tarde", significa que aceptamos el pasado como gobierno que se instaura y asesina al descendiente, incluyendo la aceptación de nuestra propia cobardía que finaliza, agonizando, sin haber llegado al principio del camino.

Salvo mensajes directos, salvo urgencias, dedicatorias, salvo regalos de sueño o enfrentamiento furioso, abrasado,
el lenguaje es un mero trámite, el asiento de un artilugio que pretende algo, y casi nunca es un fin en sí.

Éste instante es propiedad de las circunstancias que se arremolinan y lo aturden. Un instante coaccionado, algo lamentable,
poco capaz.
Un instante hecho de pelos, sin ojos, inmóvil, pequeñito.. de agua caliente, sin sal.

Y eso, por tu extrema capacidad. Pero no necesitas que con ello te digan, te excusen... Necesitas escuchar tu poesía, la que suena a roto, la que cruje de noche.

¿Y por dónde se empieza a desmembrar el presente para que empiece a parecerse a lo que es?

Pasar por lo social para regresar a uno mismo después de haberse visto ,hasta el extremo, absorbido por ese yo reflexivo y embaucador.
El ego llega a lamerse masturbando el presente hasta hacerlo enloquecer.
El ego resuelve sus murallas creciendo hacia dentro, fagocitando amplitud.
El ego,
tan sentido.
Y lo social te desprovee de las terminaciones nerviosas que se clavan, concretas; te deja moldear la variedad de lo objetivo, los mil sitios por los que pasar.
¿Quién establece la relación entre el principio y el final?