8.1.19
Mirar o parecido
Un día exploté y aparecí aquí.
Fue un chorro, o una fuga.
Durante años, venir, sin querer,
me ha dado forma.
Escupía a borbotones cualquier palabra que pasara
sin sentido, atropelladamente,
enloquecida...
He ido buscando poco a poco
la forma de beldar la idea
de concentrar el jugo
de evitar el exceso.
Creo que así nació la poesía.
La casualidad ha hecho posible que queden compilados en un libro textos que me permitan ustedes llamarlos ahora ya, poemas.
Fue un chorro, o una fuga.
Durante años, venir, sin querer,
me ha dado forma.
Escupía a borbotones cualquier palabra que pasara
sin sentido, atropelladamente,
enloquecida...
He ido buscando poco a poco
la forma de beldar la idea
de concentrar el jugo
de evitar el exceso.
Creo que así nació la poesía.
La casualidad ha hecho posible que queden compilados en un libro textos que me permitan ustedes llamarlos ahora ya, poemas.
23.4.17
21.11.15
La maldad vino a cambiar los caminos,
vino a recordarnos, a invadirnos, a desequilibrar
a inyectar el veneno, a infectar corazones e ideas
a olvidar la belleza,
del
ensimismamiento
pacífico
que quiere y busca placeres, descanso,
inframundos, motivos;
Reliquias como el aire, como la noche, como el silencio..
Pozos con hombres dormidos
la historia, el pasado, el futuro,
el individuo, su ego, los niños
lo quieto, bien muerto
se viene arrastrando
y el llanto suena de lejos
en otro cuerpo sangrado
que jura o evita
vino a recordarnos, a invadirnos, a desequilibrar
a inyectar el veneno, a infectar corazones e ideas
a olvidar la belleza,
del
ensimismamiento
pacífico
que quiere y busca placeres, descanso,
inframundos, motivos;
Reliquias como el aire, como la noche, como el silencio..
Pozos con hombres dormidos
la historia, el pasado, el futuro,
el individuo, su ego, los niños
lo quieto, bien muerto
se viene arrastrando
y el llanto suena de lejos
en otro cuerpo sangrado
que jura o evita
19.11.15
La complejidad de lo concreto ante la facilidad versátil e infinita de lo abstracto
Es fácil mirarse y asentir cómplices de algún significado. Es fácil abstraerse hasta imaginar nuestro propio entendimiento, hasta construir una casa en algún árbol donde creemos se encuentra el conocimiento y después poner ladrillos o crear estructuras sin sudar.
Es fácil equivocarse en un concepto y girar en seco, cambiar el rumbo, borrar sus huellas...
Es fácil hacerlo nuestro, porque no hay alternativas.
El significado de las palabras tiene siempre algo de semejanza con el que las cree comprender y las hace suyas; se recrean en su espejo sintiendo por dentro el correr de las neuronas, el riego del humano..
Es fácil recabar y estamparse, olvidarse las palabras en algún sitio aún por habitar, reprocharle al recuerdo, al diccionario, a la idea, recortarla, dividirla, embestir y comenzar.
Con palabras como amor o libertad, como el vacío o la nada, todos comulgamos, todos, hendidos, compartimos la empatía del abstracto, de la herida, del sonido, del bucle que ha cubierto las palabras con una capa de piel y senderos arrugados.
Viajar hasta el interior de las ideas tiene un ticket de ida y vuelta, cuesta el precio de encontrarlas, de buscarlas, masticarlas, de la suerte, de la audacia o la paciencia.. de que te golpeen de frente y entren de lleno, dependen de ese rozamiento existente entre nuestros propios límites y materiales y las contingencias que crean el pasado y el presente en lo que llamamos individuo.
La comprensión se da a tantos niveles como números existen, como individuos interpretan.
El entendimiento es tan abstracto y sus parajes tan indefinidos que, encontrarse en algún punto del telar, del entramado inasible y dinámico que aflora y se desvanece en mentes encerradas en sus cráneos herméticos aspirando a traducirse, es siempre un espejismo.
Darse la mano en los rincones del cerebro es materialmente imposible, es siempre un acto de fe sincronizado y abierto de las ideas vívidas y ansiosas por escapar de la soledad.
Sin dimensiones exactas ni una forma concreta, el tejido neuronal que trata de establecer parámetros y agarrarse a las construcciones que imagina, se encuentra con el otro, con la expresión del otro, y en ese soporte intangible convergen las imaginaciones de ambos, tocándose tal vez...
Lo concreto puede poseer atribuciones ajenas a sus características puras; Atribuciones (inyectadas) propias del sujeto que las piensa, analiza y enlaza con la materia circundante que incluye a sus ideas, contribuyendo a la riqueza del híbrido y la reciprocidad de la existencia, a esa diversidad que reflejan todas las cosas, como un pacto de inmanencias y dotaciones,
en el que (se) encuentra el mundo (en) compañía.
Los individuos pensantes tratan de mimetizarse con lo que ven hasta reproducirlo por dentro y adueñarse de sus formas y propósitos, del sentido, que sentencian conduciendo conclusiones con semántica, activa o pasiva, pero casi siempre ferviente, como hace ésta especie defendiendo territorio intelectual...
En lo concreto todos encuentran sus dudas para reducirlas al segundo y poder tomar decisiones sin caer por el hueco del tiempo atrasado.
El acierto es un candor, una creación demasiado humana.
Tantos elementos en trasteros del pasado, en los pelos de la lengua, en las propiedades de los juicios que señalan con el dedo y justifican el comportamiento y los disfraces y su miedo y las disculpas y el por qué...
Al contacto con el otro se redefinen las ecuaciones que sirvieron de cristal graduado para observar el mundo, e incorpora dimensiones que estructuran, descomponen, suplementan, matizan o solidifican nuevamente, los elementos, para que crezcan como todo lo vivo, para que avancen, igual de aislados, pero con más materiales, reales o irreales, que oxigenan y pluralizan el resultado del pensamiento.
Es fácil equivocarse en un concepto y girar en seco, cambiar el rumbo, borrar sus huellas...
Es fácil hacerlo nuestro, porque no hay alternativas.
El significado de las palabras tiene siempre algo de semejanza con el que las cree comprender y las hace suyas; se recrean en su espejo sintiendo por dentro el correr de las neuronas, el riego del humano..
Es fácil recabar y estamparse, olvidarse las palabras en algún sitio aún por habitar, reprocharle al recuerdo, al diccionario, a la idea, recortarla, dividirla, embestir y comenzar.
Con palabras como amor o libertad, como el vacío o la nada, todos comulgamos, todos, hendidos, compartimos la empatía del abstracto, de la herida, del sonido, del bucle que ha cubierto las palabras con una capa de piel y senderos arrugados.
Viajar hasta el interior de las ideas tiene un ticket de ida y vuelta, cuesta el precio de encontrarlas, de buscarlas, masticarlas, de la suerte, de la audacia o la paciencia.. de que te golpeen de frente y entren de lleno, dependen de ese rozamiento existente entre nuestros propios límites y materiales y las contingencias que crean el pasado y el presente en lo que llamamos individuo.
La comprensión se da a tantos niveles como números existen, como individuos interpretan.
El entendimiento es tan abstracto y sus parajes tan indefinidos que, encontrarse en algún punto del telar, del entramado inasible y dinámico que aflora y se desvanece en mentes encerradas en sus cráneos herméticos aspirando a traducirse, es siempre un espejismo.
Darse la mano en los rincones del cerebro es materialmente imposible, es siempre un acto de fe sincronizado y abierto de las ideas vívidas y ansiosas por escapar de la soledad.
Sin dimensiones exactas ni una forma concreta, el tejido neuronal que trata de establecer parámetros y agarrarse a las construcciones que imagina, se encuentra con el otro, con la expresión del otro, y en ese soporte intangible convergen las imaginaciones de ambos, tocándose tal vez...
Lo concreto puede poseer atribuciones ajenas a sus características puras; Atribuciones (inyectadas) propias del sujeto que las piensa, analiza y enlaza con la materia circundante que incluye a sus ideas, contribuyendo a la riqueza del híbrido y la reciprocidad de la existencia, a esa diversidad que reflejan todas las cosas, como un pacto de inmanencias y dotaciones,
en el que (se) encuentra el mundo (en) compañía.
Los individuos pensantes tratan de mimetizarse con lo que ven hasta reproducirlo por dentro y adueñarse de sus formas y propósitos, del sentido, que sentencian conduciendo conclusiones con semántica, activa o pasiva, pero casi siempre ferviente, como hace ésta especie defendiendo territorio intelectual...
En lo concreto todos encuentran sus dudas para reducirlas al segundo y poder tomar decisiones sin caer por el hueco del tiempo atrasado.
El acierto es un candor, una creación demasiado humana.
Tantos elementos en trasteros del pasado, en los pelos de la lengua, en las propiedades de los juicios que señalan con el dedo y justifican el comportamiento y los disfraces y su miedo y las disculpas y el por qué...
Al contacto con el otro se redefinen las ecuaciones que sirvieron de cristal graduado para observar el mundo, e incorpora dimensiones que estructuran, descomponen, suplementan, matizan o solidifican nuevamente, los elementos, para que crezcan como todo lo vivo, para que avancen, igual de aislados, pero con más materiales, reales o irreales, que oxigenan y pluralizan el resultado del pensamiento.
11.10.15
El hombre no acarrea una sapiencia innata que lo haga pertenecer sin más a la especie evolucionada del homínido, sino que es la cultura la que mágicamente agrupa a la especie y la homogeneiza, al llevar en la palma de su mano, aún calientes, latentes y jadeantes, las soluciones y respuestas que un único individuo, unos cuantos, idearon a lo largo de los siglos.
(Photo: Unknown artist)
6.4.15
16.12.14
Esquema y simulacro del proceso volitivo
La pulsión inconsciente (1ª figura vertical - izqda), son reacciones del cuerpo emitiendo mensajes al exterior. Se inician y generan sin orden previa, y alcanzan una pequeña pero sólida cota de realidad.
El hombre se repite (2ª fig), experimenta y confirma las dimensiones que la acción alcanza. Y el cerebro las madura , las abarca (3ª fig) y conecta para analizar las posibles estructuras y sus combinaciones, la materia con la que cuenta y aquella que es capaz de crear.
Nuestro cuerpo ocupa el espacio y el tiempo, y por eso nunca dejan de tener dirección. El hecho de que ésta dirección sea producto de nuestra consciencia (fig 4) recoge en sí misma la potencia y forma del acto volitivo.
En la práctica, la perspectiva y el ritmo los maneja principalmente esa realidad ajena (fig. recortes de papel sepia), aquello imposible de controlar; como las circunstancias que se apelmazan enterrándonos si no caminamos encontrando adoquines, consistencias para el paso, siempre marcado por la urgencia del segundo, que todo lo ensambla.
18.11.14
Direcciones –
Después de todo, los pilares sobre los que edificamos conscientemente esa dirección vital y moral que predicamos y defendemos, apoyados por todas las categorías en las uno mece y erige a la figura-hombre que le alienta, no hay más que desterrar al ego, al personaje, para ver que somos peleles de nuestro blando psiquismo.
Las líneas que delimitaban la promesa que cumplía el madurar en un espacio real siempre y cuando coloreases dentro de las mismas, se simplifican con el proceso de tiempo, destruyendo los márgenes y figuras, aumentando el espacio vacío en el centro.
Perdidos en la abundancia vacua de nuestras dudas y falsos menires, nuestros pilares plegables y sus audibles caídas entre lo banal y las risas que ocupan el hueco de los silencios que nunca se piensan y que acarrean parte de esa imagen que uno trata de tener de sí mismo..
El distrito psicótico improvisa su ego, atando los cabos de todos esos trazos sueltos que fueron premisas.
Dentro de ese vacío se introduce la medida que estima de eso que llaman correcto, concreto, elementos manidos que sujetan lo que son porque creyeron haber sido.
Cuando el tiempo y su juicio desmedido abocan al hombre a clavar sus principios en las marcas donde sus uñas se agarraban sangrando, sabiendo, que ellos, los principios, contradictoriamente, vinieron del caos y la nada, que éstos no existen si no son creados,
Cuando la idea contrahecha, cosida a la medida del pecado, del destrozo que supone cada paso que desanda la potencia con hechuras de secuencia o pulsión,
Cuando la idea se convierte en voluntariosa ecuación que pone los pasos en éste amago que es camino.
Cuando se hace a la medida de lo amado, de la confusión que ha contaminado la infusión de cada día,
de la belleza que se desentierra rompiéndola para componerla de nuevo,
Cuando la defensa se ha hecho con un religiosidad concreta y su trampa, afiliada la alimenta
Arraiga cierto apego a la vida barata, a las grandes disculpas, al peso fascista, a la medida que reina endiosando al sistema inclinado, para mantener el desequilibrio.
Y con frecuencia la duda, incómoda de lo cómodo, de creer en dios y en el demonio, enemiga del ego y del estiércol donde crece, golpea donde duele al hombre
por redundarse, endeudarse y estrellarse una y otra vez contra la propia psicología.
Las líneas que delimitaban la promesa que cumplía el madurar en un espacio real siempre y cuando coloreases dentro de las mismas, se simplifican con el proceso de tiempo, destruyendo los márgenes y figuras, aumentando el espacio vacío en el centro.
Perdidos en la abundancia vacua de nuestras dudas y falsos menires, nuestros pilares plegables y sus audibles caídas entre lo banal y las risas que ocupan el hueco de los silencios que nunca se piensan y que acarrean parte de esa imagen que uno trata de tener de sí mismo..
El distrito psicótico improvisa su ego, atando los cabos de todos esos trazos sueltos que fueron premisas.
Dentro de ese vacío se introduce la medida que estima de eso que llaman correcto, concreto, elementos manidos que sujetan lo que son porque creyeron haber sido.
Cuando el tiempo y su juicio desmedido abocan al hombre a clavar sus principios en las marcas donde sus uñas se agarraban sangrando, sabiendo, que ellos, los principios, contradictoriamente, vinieron del caos y la nada, que éstos no existen si no son creados,
Cuando la idea contrahecha, cosida a la medida del pecado, del destrozo que supone cada paso que desanda la potencia con hechuras de secuencia o pulsión,
Cuando la idea se convierte en voluntariosa ecuación que pone los pasos en éste amago que es camino.
Cuando se hace a la medida de lo amado, de la confusión que ha contaminado la infusión de cada día,
de la belleza que se desentierra rompiéndola para componerla de nuevo,
Cuando la defensa se ha hecho con un religiosidad concreta y su trampa, afiliada la alimenta
Arraiga cierto apego a la vida barata, a las grandes disculpas, al peso fascista, a la medida que reina endiosando al sistema inclinado, para mantener el desequilibrio.
Y con frecuencia la duda, incómoda de lo cómodo, de creer en dios y en el demonio, enemiga del ego y del estiércol donde crece, golpea donde duele al hombre
por redundarse, endeudarse y estrellarse una y otra vez contra la propia psicología.
10.10.14
DESVÍO DE PERORATAS: http://evidenciasyvanalidades.blogspot.com.es/
(unknown artist)
para que lo más humano se vuelque sin hacer del individuo o de la unicidad una teoría narcisista
19.9.14
A las edades dulces:
Al desactivarse la lívido te libras de unos sueños dependientes de la presencia de un contrario. Eso elimina una presumida suma de ausencias que le ocupan a uno demasiado en cicatrizar.
17.9.14
Demasiado tarde
Cuando para algo es "demasiado tarde", significa que aceptamos el pasado como gobierno que se instaura y asesina al descendiente, incluyendo la aceptación de nuestra propia cobardía que finaliza, agonizando, sin haber llegado al principio del camino.
6.9.14
5.9.14
22.4.14
20.4.14
4.4.14
10.3.14
Pasar por lo social para regresar a uno mismo después de haberse visto ,hasta el extremo, absorbido por ese yo reflexivo y embaucador.
El ego llega a lamerse masturbando el presente hasta hacerlo enloquecer.
El ego resuelve sus murallas creciendo hacia dentro, fagocitando amplitud.
El ego,
tan sentido.
Y lo social te desprovee de las terminaciones nerviosas que se clavan, concretas; te deja moldear la variedad de lo objetivo, los mil sitios por los que pasar.
¿Quién establece la relación entre el principio y el final?
El ego llega a lamerse masturbando el presente hasta hacerlo enloquecer.
El ego resuelve sus murallas creciendo hacia dentro, fagocitando amplitud.
El ego,
tan sentido.
Y lo social te desprovee de las terminaciones nerviosas que se clavan, concretas; te deja moldear la variedad de lo objetivo, los mil sitios por los que pasar.
¿Quién establece la relación entre el principio y el final?
25.6.13
Principios de un sistema regido por leyes universales
La superproducción y lo desechable lo crearon la codicia que pretende perpetuarse a sí misma más allá de su existencia.
Un dios en la tierra, la condena industrial, una enfermedad post-generacional, una apestosa herencia que se regenera, que su cuestión vital se centra en la creación forzosa y exponencial de sí misma. Es una pandemia que pretende que todo perezca para que se renueve entre sus dedos la necesidad.
Acaba siendo dueña de lo esencial, inventándole un sentido comercial al individuo para poder ser motivo, sentido y cura de su psico.
El infinito producto-pueblo y su estado, la creencia de que lo desechable es un adelanto, la libertad, el borrón y cuenta nueva, la limpieza sin bacterias, sin el germen residente de un lastre y una historia, sin una antigua cultura de porras y churros, de botas y vino, de carne cazada, de sangre derramada sobre la ciencia y la ganadería intensa con callos y ampollas, de ojos que no ven y locomotoras llenas de piratas, de medios y alcance, de vociferios invisibles y órbitas lunares.
Transmisión de valores, traspaso de prismas para que le hablen al mundo de razas, de semillas, de piedras galácticas, de átomos y escurridizas estrellas, para que quieran cuidarlo, cuidarse, para que se ensarte el tiempo en las generaciones de tal manera que no pierdan la cuenta ni el nudo de las trenzas cuando se quieren que peinar.
...la traducción que sobre la vida predican los padres, la clase de inversión en la desviación, la escolarización del sentimiento y del instinto, la muerte del salvajismo, la suerte del niño, lo confundidos que andamos todos, los reyes magos repartiendo carbón, facilitar la satisfacción de la necesidad universal con la inmediatez de una ley que es adaptable, flexible y transpirable... recomendable y facturable, que reconforta al ignorante con las señales donde hay que golpear.
Si el humano es grumo y mundano, si ha ligado con la masa, si hace en casa la colada, si mancha el mundo con las vainas o le pone metralla a su derecho de ser individuo...
El formato hombre desgastándose en favor del ente, es evidente que la proporción de poder es quien ofrece el deber y los derechos al individuo que lo tiene, que la sutileza del protocolo revoca a su antojo la vida, que la pacificación es una guía que venden cuando pones las noticias, en la entrada a las iglesias o en los discursos sobre una mesa llena de botellas de ron.
¿Armarse de valor es una opción literal, si vas a arrancar con la palabra diplomática la apestosa mafia que obtura la salida respiratoria del pueblo que destrona reyes sin corona.
¿Quién abusa del mandamiento "no matarás"?, ¿quién tendrá que ser igual al otro para demostrar que la verdad es devastadora?, ¿quién perdona los deberes al que ofrece resistencia?, ¿quién tiende el poder hacia un saberse derrotado?, ¿quién puede devastar si está armado?, ¿quién lo ha llamado guerra cuando un pueblo lucha contra su estado?
¿Qué ley es la que regenta mis deberes y derechos?, ¿quién la aprueba y manosea, quién propone y la receta?
Un dios en la tierra, la condena industrial, una enfermedad post-generacional, una apestosa herencia que se regenera, que su cuestión vital se centra en la creación forzosa y exponencial de sí misma. Es una pandemia que pretende que todo perezca para que se renueve entre sus dedos la necesidad.
Acaba siendo dueña de lo esencial, inventándole un sentido comercial al individuo para poder ser motivo, sentido y cura de su psico.
El infinito producto-pueblo y su estado, la creencia de que lo desechable es un adelanto, la libertad, el borrón y cuenta nueva, la limpieza sin bacterias, sin el germen residente de un lastre y una historia, sin una antigua cultura de porras y churros, de botas y vino, de carne cazada, de sangre derramada sobre la ciencia y la ganadería intensa con callos y ampollas, de ojos que no ven y locomotoras llenas de piratas, de medios y alcance, de vociferios invisibles y órbitas lunares.
Transmisión de valores, traspaso de prismas para que le hablen al mundo de razas, de semillas, de piedras galácticas, de átomos y escurridizas estrellas, para que quieran cuidarlo, cuidarse, para que se ensarte el tiempo en las generaciones de tal manera que no pierdan la cuenta ni el nudo de las trenzas cuando se quieren que peinar.
...la traducción que sobre la vida predican los padres, la clase de inversión en la desviación, la escolarización del sentimiento y del instinto, la muerte del salvajismo, la suerte del niño, lo confundidos que andamos todos, los reyes magos repartiendo carbón, facilitar la satisfacción de la necesidad universal con la inmediatez de una ley que es adaptable, flexible y transpirable... recomendable y facturable, que reconforta al ignorante con las señales donde hay que golpear.
Si salta como un insulto la necedad de esa codicia intelectual organizando el mundo como si de piezas se tratase, como si étse se dejase construir al gusto, para que la ilusión del infante no decaiga, para que se hagan de la vida ficciones inchables, regalos de dioses, fractales sencillos...
Las preocupaciones adquiridas por lo social y laboral suplantan a las propiamente existenciales, a las importantes por cuenta propia, por objetiva subjetividad que con el caos y una verdad, encontramos en los contrarios el equilibrio de la belleza en guerra consigo misma, y no tenemos reina que organiza la colmena pero untamos con jalea la nuez que representa a las abejas... ¿Armarse de valor es una opción literal, si vas a arrancar con la palabra diplomática la apestosa mafia que obtura la salida respiratoria del pueblo que destrona reyes sin corona.
¿Quién abusa del mandamiento "no matarás"?, ¿quién tendrá que ser igual al otro para demostrar que la verdad es devastadora?, ¿quién perdona los deberes al que ofrece resistencia?, ¿quién tiende el poder hacia un saberse derrotado?, ¿quién puede devastar si está armado?, ¿quién lo ha llamado guerra cuando un pueblo lucha contra su estado?
¿Qué ley es la que regenta mis deberes y derechos?, ¿quién la aprueba y manosea, quién propone y la receta?
¿Ésto es asunto de la educación?, ¿del volante y el sello?, ¿de los gestos del absolutismo organizado?...
Recibimos respuestas violentas, respuestas de guerra uniformada si pedimos en masa.
Se planta una casa al borde de un banco, se atiende a los niños desde el mismo peldaño, ¿quién debe llevar palos?, ¿quién casco para protegerse?
porque acabamos.......................................
perdidos de sangre...............
Una orden armada contra las manos blancas que arden en llamas sin orden...............
Revoluciones,
el coste de la guillotina,
la victoria, siempre honrosa, siempre escribiendo la historia torciendo su brazo.
La plaga de las calles, la cuchara y el vasallaje de la clase política, el colono, el campesino, el terrateniente, los molinos de viento, el dinero en especias, la pernada feudal a derechas e izquierdas, la renta natural, el coste y el impuesto anual, la pulsión anal de cultivar opresión, la ley de presión y realojamiento del contenido, los circuitos donde prospera documentar al ciudadano maldito, el capitalismo obsesivo, lo excesivo de la producción, la comunidad de hermanos pegándose tiros en un ciclo de cine y terror..
Masa y cadenas para un ecosistema que autoregula sus funciones sin necesidad del gesto para el acuerdo ni el puesto diplomático.
Estamos enfangados,
comprando y vendiendo veneno...
autosatisfacernos en un tiempo y una dimensión individual donde la espiritualidad de doble cara por un lado pega, por el otro está clavada con su propia incongruencia en una estaca, en lo alto de un cerro, mientras consume el método para alcanzar el pan y el valor del peso que tiene.
Los recursos tras rejas imaginarias
el que acata y clava la punta
siempre rendidos, sumidos, aleccionados
en resolver con la impotencia la disculpa
de que la abeja reina sufre
la gordura del espanto.
El orden de las tejas, el techo de venta, la ciudad que se cuenta en unidades de millar,
la modificación genética que representa tener tierra legal o no entre las piernas,
la quimera de cultivar lo militar que a su vez el cual controla al creador,
el plantón que nos han dado, la burocracia arraigando, consumiendo,
ser extranjeros dentro de la propia ideología, ideólogos de orgías,
poderes y política,
vidas nimias que se simplifican dividiendo,
agujeros negros que apuntan con un arma, estrellas comiendo su propia ignorancia, sus propias cadenas,
las legañas de las leyendas urbanas donde se separaban los poderes,
quién manda,
las reglas y el miedo,
voluntades,
descuentos,
el diseño del palo,
la corbata, el ahorcado,
la realidad del caos y su protocolo hermanado con la libertad desvergonzada, obstinada por cambio.
Recibimos respuestas violentas, respuestas de guerra uniformada si pedimos en masa.
Se planta una casa al borde de un banco, se atiende a los niños desde el mismo peldaño, ¿quién debe llevar palos?, ¿quién casco para protegerse?
porque acabamos.......................................
perdidos de sangre...............
Una orden armada contra las manos blancas que arden en llamas sin orden...............
Revoluciones,
el coste de la guillotina,
la victoria, siempre honrosa, siempre escribiendo la historia torciendo su brazo.
La plaga de las calles, la cuchara y el vasallaje de la clase política, el colono, el campesino, el terrateniente, los molinos de viento, el dinero en especias, la pernada feudal a derechas e izquierdas, la renta natural, el coste y el impuesto anual, la pulsión anal de cultivar opresión, la ley de presión y realojamiento del contenido, los circuitos donde prospera documentar al ciudadano maldito, el capitalismo obsesivo, lo excesivo de la producción, la comunidad de hermanos pegándose tiros en un ciclo de cine y terror..
Masa y cadenas para un ecosistema que autoregula sus funciones sin necesidad del gesto para el acuerdo ni el puesto diplomático.
Estamos enfangados,
comprando y vendiendo veneno...
autosatisfacernos en un tiempo y una dimensión individual donde la espiritualidad de doble cara por un lado pega, por el otro está clavada con su propia incongruencia en una estaca, en lo alto de un cerro, mientras consume el método para alcanzar el pan y el valor del peso que tiene.
Los recursos tras rejas imaginarias
el que acata y clava la punta
siempre rendidos, sumidos, aleccionados
en resolver con la impotencia la disculpa
de que la abeja reina sufre
la gordura del espanto.
El orden de las tejas, el techo de venta, la ciudad que se cuenta en unidades de millar,
la modificación genética que representa tener tierra legal o no entre las piernas,
la quimera de cultivar lo militar que a su vez el cual controla al creador,
el plantón que nos han dado, la burocracia arraigando, consumiendo,
ser extranjeros dentro de la propia ideología, ideólogos de orgías,
poderes y política,
vidas nimias que se simplifican dividiendo,
agujeros negros que apuntan con un arma, estrellas comiendo su propia ignorancia, sus propias cadenas,
las legañas de las leyendas urbanas donde se separaban los poderes,
quién manda,
las reglas y el miedo,
voluntades,
descuentos,
el diseño del palo,
la corbata, el ahorcado,
la realidad del caos y su protocolo hermanado con la libertad desvergonzada, obstinada por cambio.
¿Quienes somos?, ¿qué herramienta?, ¿qué ente concentra la especie, la especia, el género, el movimiento de la masa votante cuando en el restaurante se paga la cuenta?
La secta del segundo,
la recta que traza la realidad sin disgustos,
la dimensión plana de la mecánica adquirida,
las facultades para el instante y su voto.
El bote cóncavo o convexo,
a quién nos comemos,
la estrategia de los medios de comunicación para acomodar el derramamiento de sangre y sus derechos,
la transmisión de las alertas,
la transición de la información que manifiesta o no la existencia de las cosas,
la imagen maleable que nos inyecta desidia o guerra y la particularidad de hacerla nuestra.
Y despierta el interrogante flemático preguntando por qué el todo se ordena insultando a la inteligencia más básica,
y se desborda la palabra incubada en los sótanos llenos de almas esperando que su cuerpo vuelva a casa después del trabajo,
y a plena luz del día las alcantarillas vomitan las vísceras de las religiones,
tan pobres,
tan ricas,
y se va solidificando una cultura vacía de hombres,
y la lógica es tan sólo un concepto,
y la voluntad de poder sigue sabiendo a derrota
y es entonces cuando las acciones han de saber a todos nombres, a todas las voces,
a humanidad apelmazada,
a la identidad de la verdad enredada a nuestra efímera vida.
la transmisión de las alertas,
la transición de la información que manifiesta o no la existencia de las cosas,
la imagen maleable que nos inyecta desidia o guerra y la particularidad de hacerla nuestra.
Y despierta el interrogante flemático preguntando por qué el todo se ordena insultando a la inteligencia más básica,
y se desborda la palabra incubada en los sótanos llenos de almas esperando que su cuerpo vuelva a casa después del trabajo,
y a plena luz del día las alcantarillas vomitan las vísceras de las religiones,
tan pobres,
tan ricas,
y se va solidificando una cultura vacía de hombres,
y la lógica es tan sólo un concepto,
y la voluntad de poder sigue sabiendo a derrota
y es entonces cuando las acciones han de saber a todos nombres, a todas las voces,
a humanidad apelmazada,
a la identidad de la verdad enredada a nuestra efímera vida.
24.5.13
Las ciencias, los estudios
de la edad moderna, aburrida de sí misma, simplista hasta el desastre, abre jaulas para pájaros donde nadie se mancha las manos preparando al alfarero.
Se destripan las ideas que se hubieran generado.
Son herramientas o calzadores metiendo en cajones aquello que se pierden los herederos del circuito-línea-directa...
La materia contada con los dientes, memorizada, pasando fugaz sin rozar la capa externa de la conciencia, sin inmanencias de esas que con un alto somos niños ensimismados retrasando la lección. Ese segundo meditado que abarca lo que quiere..
Quitarle piezas a la carretera para acortar el camino, leer los libros escritos que han leído lo estudiado, no haberse equivocado interpretando un "do" que sostenga la excepción de aquella regla tan torcida, seguir la guía, la tendencia, el estado, la orientación, lo primario, los cimientos cimentando, obcecarnos en incongruencias, perder el control, la sujeción de esas reglas sin recta atemorizadas de la libertad jugosa de las curvas sinuosas de un humano auténtico, ¿el otro 90%?
Todos los lugares que ocupan el conocimiento y que éste a su vez ocupa, la diferencia entre la memoria con sus doctrinas y la conciencia huérfana y desatendida, lo cultural tan parcheado que los sietes se han ganado al poblador...
La solidez del método y su máscara, el miedo instituido hacia el fundamentalismo del instinto, estructuras de cartón piedra que luego niegan los que adiestran con ejemplos del desgarro a la razón.
Porque el razonamiento es el flirteo con lo otro, no un tapa-poros para calificar monoteístas, no es un adorno para pistas sin peralte, no es esmalte para uñas o florituras en exámenes, es la inmanencia que peca de lenta, de cerca, sarna que pica y llama, la trampa, la posible catástrofe, el desorden del big-bang.y su empresa demoledora..
Hay que guarrearse en el naufragio, encontrar el método personalizado, los consejos que columpien, el codo del desagüe, la inocencia, la insolencia del desconocimiento a las puertas de uno mismo, tan humana, la salida con dos puertas, puertas-puente, extremos pendientes el uno del otro...
Y siempre, después de leer, lavarse con las razones de lo que no tuvo turno ni palabra, ordenarlas, despedazarlas, y acunarlas con una duda de humilde milenio..
Se destripan las ideas que se hubieran generado.
Son herramientas o calzadores metiendo en cajones aquello que se pierden los herederos del circuito-línea-directa...
La materia contada con los dientes, memorizada, pasando fugaz sin rozar la capa externa de la conciencia, sin inmanencias de esas que con un alto somos niños ensimismados retrasando la lección. Ese segundo meditado que abarca lo que quiere..
Quitarle piezas a la carretera para acortar el camino, leer los libros escritos que han leído lo estudiado, no haberse equivocado interpretando un "do" que sostenga la excepción de aquella regla tan torcida, seguir la guía, la tendencia, el estado, la orientación, lo primario, los cimientos cimentando, obcecarnos en incongruencias, perder el control, la sujeción de esas reglas sin recta atemorizadas de la libertad jugosa de las curvas sinuosas de un humano auténtico, ¿el otro 90%?
Todos los lugares que ocupan el conocimiento y que éste a su vez ocupa, la diferencia entre la memoria con sus doctrinas y la conciencia huérfana y desatendida, lo cultural tan parcheado que los sietes se han ganado al poblador...
La solidez del método y su máscara, el miedo instituido hacia el fundamentalismo del instinto, estructuras de cartón piedra que luego niegan los que adiestran con ejemplos del desgarro a la razón.
Porque el razonamiento es el flirteo con lo otro, no un tapa-poros para calificar monoteístas, no es un adorno para pistas sin peralte, no es esmalte para uñas o florituras en exámenes, es la inmanencia que peca de lenta, de cerca, sarna que pica y llama, la trampa, la posible catástrofe, el desorden del big-bang.y su empresa demoledora..
Hay que guarrearse en el naufragio, encontrar el método personalizado, los consejos que columpien, el codo del desagüe, la inocencia, la insolencia del desconocimiento a las puertas de uno mismo, tan humana, la salida con dos puertas, puertas-puente, extremos pendientes el uno del otro...
Y siempre, después de leer, lavarse con las razones de lo que no tuvo turno ni palabra, ordenarlas, despedazarlas, y acunarlas con una duda de humilde milenio..
18.5.13
17.5.13
2.4.13
En París
Mi chincheta en el mapa se clava más hondo.
Mañana me arrestan las horas, la energía, las prioridades, actividades autistas, la celosía para mi hiedra, la palabra exenta de cuerpo; Clausuran mi torre, los instantes tensos y quietos, la vibración de las notas, el eco negro y humeante, el exhibicionismo del gesto cotidiano amando su hambre de cielos, las rimas y juegos de cartas, la maraña que hago con la lana que llega..
La realidad lo atrapa todo empequeñeciéndolo, el tiempo se ha vendido, el segundero de los que ya no son humanos sino mercado, inyecta el oportunismo de una rueca o una yincana de aparatos de tortura, una rutina con la hondura de la herida cultural.
Mañana me arrestan las horas, la energía, las prioridades, actividades autistas, la celosía para mi hiedra, la palabra exenta de cuerpo; Clausuran mi torre, los instantes tensos y quietos, la vibración de las notas, el eco negro y humeante, el exhibicionismo del gesto cotidiano amando su hambre de cielos, las rimas y juegos de cartas, la maraña que hago con la lana que llega..
La realidad lo atrapa todo empequeñeciéndolo, el tiempo se ha vendido, el segundero de los que ya no son humanos sino mercado, inyecta el oportunismo de una rueca o una yincana de aparatos de tortura, una rutina con la hondura de la herida cultural.
28.3.13
Me retracto de cualquier empalago, del daño que hace el abuso de palabras ya violadas, ya forzadas al vacío, con su icono crónico de muerte súbita
Los hábitos de una-vez-una-boca, la sombra de aquel beso, el desenlace tan usado, ordinario, diario, descompuesto.
Segmento maltrecho entre senderos de cable, recuerdos del sastre que confecciona la lívido, el brillo inasible, las transfusiones de instantes, la sangre más fría, el coágulo vivo.
Mercurio en los campos sembrados de lunas, el rojo embistiendo, los corazones hediondos, mientras la toxina sombrea implacable las figura que se amarran a vivir sin contornos.
Saben a cielo contra el terreno comanche, contra la consagración de la moralidad dual y efímera, contra el grito nacional que exilia a ciudadanos, contra el maltrato con matices...
Y mastico, rumiante, mis pilares de teta, la leche cortada, las trazas de niña...
Un saludo a mis entrañas,
una ventana en construcción
la producción del platonismo
el abismo de los nombres
nominalismos activos,
diccionarios vivos infectos de caries,
reciclaje de papeles,
guerra de tinta y cascos azules.
Querer con su pira,
desentrañar los instantes,
el goteo
el aliento
originar nacimientos.
Partículas raras
explosiones y hondas
presiones sin masa
hombres sin sombra.
Lo que la realidad va engullendo
la piel de los verbos
el sabor del sonido
los pies de la memoria
la forma que tiene de tocar con sus dedos una historia.
Un teléfono colgando de las nubes
los rayos de sol perforando las paredes
un mundo sin otros
los escollos del aislamiento.
Los túneles abiertos a la sangre, ahogando en oxígeno lo más ambiguo del espíritu, donde se cimentan los nudos y primaveras emborrachándolo todo.
La carga de los años, exonerarnos tras la guerra, las moras francesas, los tambores de una selva seca rosa pálido, los huesos dentro un saco, el sonido al golpear, la mitad que se perdió, exportaciones de alivio, la última pestaña, destrozar la palabra con el ideal egoísta y ser como sólo uno se priva porque la idea de tí me fascina, con el acento innecesario.
Segmento maltrecho entre senderos de cable, recuerdos del sastre que confecciona la lívido, el brillo inasible, las transfusiones de instantes, la sangre más fría, el coágulo vivo.
Mercurio en los campos sembrados de lunas, el rojo embistiendo, los corazones hediondos, mientras la toxina sombrea implacable las figura que se amarran a vivir sin contornos.
Saben a cielo contra el terreno comanche, contra la consagración de la moralidad dual y efímera, contra el grito nacional que exilia a ciudadanos, contra el maltrato con matices...
Y mastico, rumiante, mis pilares de teta, la leche cortada, las trazas de niña...
Un saludo a mis entrañas,
una ventana en construcción
la producción del platonismo
el abismo de los nombres
nominalismos activos,
diccionarios vivos infectos de caries,
reciclaje de papeles,
guerra de tinta y cascos azules.
Querer con su pira,
desentrañar los instantes,
el goteo
el aliento
originar nacimientos.
Partículas raras
explosiones y hondas
presiones sin masa
hombres sin sombra.
Lo que la realidad va engullendo
la piel de los verbos
el sabor del sonido
los pies de la memoria
la forma que tiene de tocar con sus dedos una historia.
Un teléfono colgando de las nubes
los rayos de sol perforando las paredes
un mundo sin otros
los escollos del aislamiento.
Los túneles abiertos a la sangre, ahogando en oxígeno lo más ambiguo del espíritu, donde se cimentan los nudos y primaveras emborrachándolo todo.
La carga de los años, exonerarnos tras la guerra, las moras francesas, los tambores de una selva seca rosa pálido, los huesos dentro un saco, el sonido al golpear, la mitad que se perdió, exportaciones de alivio, la última pestaña, destrozar la palabra con el ideal egoísta y ser como sólo uno se priva porque la idea de tí me fascina, con el acento innecesario.
10.2.13
No sale, ni cabe, ni aclara... sólo permanece
Se gastaron las balas; duerme el arma sobre mi almohada, con
el retrato de mi ejército obsoleto y decolorado, con ese toque de manso pastel
y luz derrotada.
15.12.12
Me duele el vientre de la ira del cambio, de la fuerza
contraria que empuja la curva, del equilibrio arrojado, de la balanza sin el
peso, del lado que no quiero azotando su amor.
La verdad de corrientes, de revueltas serpientes ovando un
proyecto, incubando su cerebro en el desierto arrastraron la historia a un
batir de huevos y plumas.
Y al día siguiente,
me duele el vientre,
y me recuerda
la exigencia de la
materia, la moneda de cambio, el tiempo arañado, el revuelto de ideas, esa canción
de vida tan ajena, la rutina para
máquinas, las almas empañadas con empeño en el relojero de la esquina..
Y yo, que sé que la libertad queda lejos,
tengo prisa por pararme…
14.10.12
Fumarse el futuro a ver si se acerca, y ver la pitillera
vacía.
Darse de baja en el carril de los lúcidos,
que sea barata la sorna y su lujo,
que chupe el diluvio los restos de lava,
que sueñe un soñara el deseo más puro.
Que se atasque la hierba,
que quisiera un regalo,
que el combustible ya prenda en las manos.
Que guarde la línea el tropel subconsciente,
que me tumbe para encontrar lo que busco de frente.
Servir sin el software,
ser el anillo de un eclipse,
el sueño me duele,
necesito mi abismo.
8.10.12
Todo parece que se reducía a una lágrima diaria, al pago
religioso y prorrateado de la metralla que arrojé al estallar. Cierto que gran
parte de las piezas, de las que te apoderas, te pertenecen, que comparto la
propiedad con tus excesos y con los
huesos de nuestro pasado mecidos en lo alto de una higuera, esperando algún olvido
o al niño que sacia con sus últimas arrugas la infancia longeva, muerta de sed.
16.9.12
Llenando la tarde sin gota de tiempo
Pensares
que abarcan vistiendo las horas, llenando la tarde sin gota de tiempo. Se queda
en ayunas el hambre de amante, mi media manzana y el tacto del cuerpo.
La ola que ahoga y su espuma que teje,
el avance
del tatuaje enraizado en mi mente.
¿Quién
pasa la raya?, ¿cómo allano el suelo del puente?, ¿quién tiende la mano a lo
que exhalo estridente?
¿Quién
oye el silencio?, ¿quién más come tierra en el desierto?
A raudales,
¿Cómo
puedo existir si aquí no me piensan?, ¿qué coqueta materia goza del gusto?,
¿quién se alza permanente?, ¿de qué está hecho aquello que no perece?
Me sabe el alivio como debe saber el destino: a rienda
seca, a trenzas envueltas, a leche de coco,
a playas en Venus, a charcos de nieve, a marcos y el hueco y a cielo
caliente... Por ojos no cedo, por otros no paso, por desacato me planto y calo
las flores.
Te vi los quereres, abrí cremalleras, los bulbos se
mezclan entre la cal y la arena. La lluvia se acerca, el techo la reta, no cojo
las piedras ni aparto el escudo, no cuela la leche, se siente el adulto. Mi
niña y su lengua, el proyecto no mezcla, se dio por vencida la disolución de
emociones, se enterraron pasiones en un tramo con cuesta, la regla no nace si
no se entrevera.
La vida no admite verdades a medias, no se vence a la
esencia, no hay hilos ni telas, no vende
cordura, no simula razones…
La espuela que doma, mi libertad chorreante, la hemofilia
que asoma su alud de sorpresas.
31.5.12
Alguna fábula que de consistencia, algún cuento que pueda dar asiento al sonambulismo.
Estallido
nació riendo porque siempre estuvo ahí, pero preso de manzanas, cantando una
larguísima nana sobre la que dormía ingrávido.
En un
pozo de viscosos sentimientos el
desencuentro que causó meterlo entre cuatro paredes derribaba lo obsoleto, hacía
rechinar sus sueños como el fuego se crispa en el hogar.
Una
cena, un volver a mirar y la realidad del instinto que, agresivo y a toda
velocidad desenvolvía su autonomía sin permiso, hicieron inquilino de su arrojo
y sus caprichos a su propio cuenco y dueño, boquiabierto y servicial, ignorante
ante esas fuerzas brutas aliadas con el agua que arrasa abriendo cauce..
Intervino
el tiempo sin necesidad de excusarse, metió clarividentes conjeturas bajo la
ducha con ahínco, un velludo panorama desengañaba aquél capricho, una
turbadora obsesión, un desempolvar la
pasión, hicieron de Estallido una masa de sentimientos vivos que le dieron
camino de estampida y una brisa que agita la esperanza de acabar en
libertad.
Vio
cristalino el precipicio que crecía entre la ceguera y el deseo. Tramitó con
silencio acueductos sobre reductos infectados, y después, con guerreros golpes
en la puerta y a caballo, sin saberlo iba agrandando la brecha entre la
insolencia y el rechazo.
La
seguridad novata de saber lo que es amar mantuvo firme el mimbre con que ensambló
las piezas de una casa de cristal, como mensaje que se tira al mar por el
estrecho lazo que guarda con la inmensidad, y la transparente y corpulenta
evidencia y su haz de persistencia por la fuerza del rodar.
Un
trago sin sal como bandera, el crecer en dirección a la tierra pensando que la
espuma lamería, armaron de sequía la
chorreante soledad de Estallido, y la exuberante individualidad hambrienta de besos
se esfumó.
El
amor en la pantalla, silueta de una burla que estira las venas para verlas
moradas, hizo a Estallido que viera certeza en los muros de olas que sombrean
tenebrosos un fondo de algas con dientes que alcanzan, con su ausencia, la
desilusionada pena de un tren en cocheras.
Un
paso atrás, un caminar de espaldas alejaban el miembro del engendro de su propio
crecimiento y desarrollo. Ser potro y correr despavorido le llevaron al
dimensionado mundo de un encuentro
musical.
Puentes,
carreteras, prismáticos y vago llanto, tachuelas para el manto, la lengua y su
saliva, le hacían olvidar al astro que con su lejanía enfriaba el fluido del
volcán que era Estallido, encaramado a
un aislado desconcierto, torpe y pétreo, sito en un privado ensueño de
confusión sin domar.
Lápidas plantadas sobre melodías hacían hermético el
sudor de un olor en el recuerdo, se iba diluyendo la obsesión con otros
vientos, siseaba el motor bajo su cuerpo, y en la localidad de la alegría juntó
las manos con el ritmo que le había rodeado. El silencio del alma que emanaba
un anhelo inalcanzable con el desprendimiento de esa vitalidad iba cicatrizando.
Y en
ese final de nuevo mundo, un rayo intruso tiró del hilo, disconforme con la
cirugía del renombre, activando contracciones, chorros de profundas visiones en
vilo, y Estallido, cayendo cautivo de la intemperie, del peso de tenderse, se
sumió, bajo el sol, soslayo pasadizo, laberíntico, circunscrito en su luz,
sonando laúd de renacimientos en cementerios de aquello, que muerto, se es de
por siempre.
Y
goteando se hizo niño, deshecho en un florido juego de invención, de sumisión
al misterio, de fiesta y floreros con agua estancada, preparada bañera para lo
que acaba mojando sus pies con placer masoquista, con perseverancia y locura de
autopista, con la magia y la quemadura de la chispa. La esperanza, arrancada de
su lecho, bailaba suelto su antiguo sueño congelado, entre espasmos carcelarios,
en un mismo sitio, llamando, clamando para que el sol pisara el suelo,
esperando, borracho por el aliento a palabras, enfermo de anemia por la falta
de hierro para sostenerlas, adicto a la narcolepsia, ardiendo de frío, combativo,
ingenuo y pueril.
Presentes
estaban, la conciencia y el subconsciente, posiblemente las leyes del
psicoanálisis, pedazos prehistóricos, femeninos arrebatos, persecuciones de su
propio rabo, ruletas sin fortuna y un espía sin tabaco…
Cartas
que decían, Temario de
pescadillas, el anzuelo de mis manías, una certeza descolgada, una esperanza
disecada... la pared contra la que, acolchada, recaigo jadeando como chapotear
en el agua.
Y
su guía, una brújula sin la aguja que lo
ahogaba en su propia turba, imantada al centro donde el agua es más profunda. Construyendo
túneles con teselas y todas misteriosamente cortas, ninguna era, pieza del
puzle que en la lumbre había dado forma.
Así
llegó a una ciudad de panales rellenos de ácidos frutales, de luminosas noches
de caos imparable, de hambre y comida, la vida de Peter, el pan de pistolas,
labios y bocas. El silencio en un grito, el desencuentro por escrito, amor en
los puños, baldías preguntas, muchas flores y escoceduras.
Una primavera
nevada, una parada del tren, el retroceder de perretas, espesa saliva, la
serpiente y la selva, la tripa como pista de aterrizaje para el tedio. La
poesía temida, la pragmática pesadilla, el café sin un vaso, el cortado sin
vértigo.
Tesoreros
del tiempo, exprimidores del pensamiento, el fluido caliente, la cama vacía.
La
libertad como prima de riesgo, las alas en tiestos, el color exhumado, saltar
descalzo...
E iba
desmigando….,
un
vuelco, un otro, el diálogo, ramaje, el objeto, la idea, el sujeto y su anhelo.
Vivir
tras un espejo las dolencias del eco, correr el riesgo de perder la cabeza, que
la verdadera carencia sea de orgullo, que el revuelto no traiga huevos. Viajero
destemplado, torbellino suicida, ciudades vacías, un tumulto de ruidos sin orden.
Y así,
se desinflaba como un globo, mordido por el lobo parisino cuyo objetivo era el
rojo obsesivo de un sacrificio vengativo asesino de la piel cantante.
Alimentando el hambre de las venas que esperan el flujo sanguíneo..
¿Desaparecería
el hilo?, ¿seguiría vertical, con anzuelo al otro extremo y cristal para
brindar? ¿Se olvidaría del cuerpo en el cuarto ropero?, ¿haría carrera en otro
lunar?
Y seguía
el nudillo, sobre madera su trino:
-Si me
quitas el querer verte, los demás quereres, ¿se desvanecen?....
porque
es el dulce el que seduce... porque será que mi ser conduce la hormona hasta tu
orilla, porque oscurece el horizonte que conjugo y no rozan pestañas la noche
que acalla lujuria... las lupas calientan nocturnas escenas como buen recaudo
del amante de lo nimio, del mismo sastre que el del suspiro.
Y no se
desprende del tono dejado por el sol en lo alto, y no se reducen los granos de
tierra…
siempre
certera la imagen porque es ella quien me respira..
con el
ansia del mañana, junto a los guantes y la azada, con la risa y las lágrimas
aguándome la tinta, con la tira de piel colgando de un canto a tarzán...
La
fuerza expansiva del deseo tiene poca competencia, la maceta y el jardinero un
poder sobrenatural,
y la
verdad todas las caras…
Tu
seguridad me llega a convencer, y el tren da media vuelta, se queda en origen,
que es la ruta que eliges y es por donde tocaba pasar, y se tiñe la fábula, se
vuelve a contar.
Si lo
que se reprime no fue ni será, conforma carencia rolliza, o podía haber sido
alguna niña que buscaba las cosquillas a la seriedad.
La
imaginación permuta sus cartas, cuadra coordenadas
para una nueva realidad.
17.5.12
Tiritaba recién parido
Cuando encontramos el juego tiritaba recién parido; Blando, carnoso, lleno de agua, de tersa membrana, y hambriento..
Lanzado como contrataque a un vacío, como red que comprime ciñendo el camino, como un fino despertar al origen de las pesadillas, como herramienta de certezas que me incluyen... se dio, salvajemente sofisticado.
Azoramos impulsos, drenamos la miel salada y lo invisible, acaramelamos el peligro, pulimos las raíces, desmenuzamos lo cierto en mí y tus matices, hasta que quedó a un lado sin vereda, ajeno a los seres, equivocado de género,
ayunando...
ayunando...
6.5.12
........-------------.........-------------...........-------------..........
........-------------..........-------------..........-------------..........
Quien se alimenta del sangrar de las almas eleva las distancia que recorren, devuelve lo que debe a la totalidad inconcreta, deja la huella de la falta, obliga a buscar un relleno para que supla el hueco de la pieza entregada.
...como si la propia exhalación fuese el ladrón del oxígen que en los suspiros se crece..
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Quien se alimenta del sangrar de las almas eleva las distancia que recorren, devuelve lo que debe a la totalidad inconcreta, deja la huella de la falta, obliga a buscar un relleno para que supla el hueco de la pieza entregada.
...como si la propia exhalación fuese el ladrón del oxígen que en los suspiros se crece..
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17.4.12
8.4.12
El otoño,
fiesta de carencia
defensa del estertor
esencia de un rumor líquido,
filtros,
ciclos vivos,
y el mudar de piel del lugar que habitamos.
Desnuda la estructura,
desflorada,
viento permanente
silente grito orgásmico poseerte.
Coordenada plástica
vespertino pigmento
inyecta su noche
en la búsqueda angosta que arrastra mi sexo perdiendo fluidos.
Caer laberíntico
goce de muerte
tamiz isobárico
cuadrando protones en mares del caos.
1.4.12
Parpadeo desde un incrédulo despertar, perpleja entre los sueños que me contaminan; vengo y vuelvo de la toxicidad con la palabra encendida.
Pendula el enfoque, revuelve temáticas, se mezclan agitadas, mecánica cuántica del inconsciente suplicio. Rezuma la lengua, hierve la sana conciencia, se jacta viciosa, repite su rito de bruja jocosa para acercarse al medio acuático, al lago quieto donde se ondea y desordena lo ordenado. Pero se convierte en despojos el tirante impulso, la constante sufre su existencia, gotea breve la respuesta, se yergue el territorio de un antes mermando coincidencias.
Hay un foso infranqueable que ahoga la posibilidad de transformar en lenguaje lo que espera atrapado, que se agacha creciendo, complejo entramado, sin núcleo preciso.
Pendula el enfoque, revuelve temáticas, se mezclan agitadas, mecánica cuántica del inconsciente suplicio. Rezuma la lengua, hierve la sana conciencia, se jacta viciosa, repite su rito de bruja jocosa para acercarse al medio acuático, al lago quieto donde se ondea y desordena lo ordenado. Pero se convierte en despojos el tirante impulso, la constante sufre su existencia, gotea breve la respuesta, se yergue el territorio de un antes mermando coincidencias.
Hay un foso infranqueable que ahoga la posibilidad de transformar en lenguaje lo que espera atrapado, que se agacha creciendo, complejo entramado, sin núcleo preciso.
22.3.12
La falta de olvido
Sobrepasa esa saña las leyes de lo benévolo y sus motivos,
la innumerable cantidad de capítulos envenenaron la lección con sueños sin rumbo,
me alejó de la destreza la eterna presencia de la teoría del amor y un copioso desencuentro,
la traición de la primavera arrebató el nombre a la estación de los siguiente
y quedó lo latente en un ciego deseo de acción,
mientras la explicación sigue huida y el entendimiento enloquecido con el vicio del amar jugoso y desmesurado...
la innumerable cantidad de capítulos envenenaron la lección con sueños sin rumbo,
me alejó de la destreza la eterna presencia de la teoría del amor y un copioso desencuentro,
la traición de la primavera arrebató el nombre a la estación de los siguiente
y quedó lo latente en un ciego deseo de acción,
mientras la explicación sigue huida y el entendimiento enloquecido con el vicio del amar jugoso y desmesurado...
15.3.12
12.3.12
4.3.12
A: Augusto López Riaño. Cuando te conocí y revolviste tu maleta en mis oídos
El ojo viaja gratis en su butaca de primera fila.
Una china en el zapato, en el mismo acto, disfruta el privilegio del viajero y se empapa totalmente en el verbo sin que por ello llegue nunca a enriquecerse de por sí … pero sí intuir que se es
un paso sin retrato,
mundo,
sorber reductos vividos por otros o tatuarse en los huesos los modos y las formas...
¿Quién endiosa la sorpresa, el artificio?, ¿quién pixela para darnos de comer con los palillos el sonido de los ríos de manera puntillista?
¿Quien descifra el color resultante de la sensibilidad y lo que se es capaz de ver, al mirar sin censura?
Y clava los vértices para recrearse en polígonos, para re-dimensionar el espacio que creímos parcelado pero corre desnudo, traduce el absurdo dándole forma, y ridiculiza la lógica que pende de un trozo de historia mal ubicado.
Necio o majadero para escupir diarréico sus verdades fogosas
cristaliza los sueños empapados de leche y piedras preciosas
escurre el agua sobre la sombra del sexo de los agujeros negros mientras se convierte en semental de idas y venidas, de trayectos chorreándose sobre mapas extendidos en el camino comestible, en el encuentro con el extremo, sin que el injerto en el otro cuaje o se disocie, que acomode pasajeros para que cada vez, más ligero, se sienta el abismo subiendo...
y gira el tenedor para chupar por el otro lado mientras te brinda el honor, mientras se chupa los dedos, soberbio, risueño de hambre, de hombre, de todo, codo con codo, loco de cuerdas..
Un lecho para esos viajes, para que se ensarten las diagonales y la geometría delire en anales impresos en bocas y besos, como huracanes quietos dentro de los ojos, como el pensamiento que devora la retina, como las ideas en pirueta purista con salto al vacío,
con el ánimo de un niño,
con la sorna del chiste serio y circunscrito
al total que se alcance
con el pan que se calce
el pie que prosigue.
16.2.12
Que el otro dé cuenta del crecimiento de mis uñas,
que sepa si se me empaña el deseo,
que evidencie mis gustos más censurables,
que ande con lupa sobre la línea vital que sin mesura publico…
(¿es exhibicionismo?, ¿es asalto?, ¿un peligro?.. )
Veo mi debilidad pinchada con chincheta en la pared de algún pasillo transitado,
pero el afortunado desinterés del viandante envalentona mi osadía…
Veo mi piel interna por fuera, secándose a la inversa por lo reversible del asunto...
que sepa si se me empaña el deseo,
que evidencie mis gustos más censurables,
que ande con lupa sobre la línea vital que sin mesura publico…
(¿es exhibicionismo?, ¿es asalto?, ¿un peligro?.. )
Veo mi debilidad pinchada con chincheta en la pared de algún pasillo transitado,
pero el afortunado desinterés del viandante envalentona mi osadía…
Veo mi piel interna por fuera, secándose a la inversa por lo reversible del asunto...
15.2.12
Para Crisálida
Espejo………….. Imagen………….. Reflejo………….
..
La muda…………… El cambio……………. La espera……………….
.
Ha pasado el tiempo y los años se agrietan..
.. .. .. ..
Llega,
lo sé,
ya llega…
.. .. .. ..
Es la muerte floreciendo, es la vida a tropellada,
es lo que merece la metamorfosis y morada.
Es crisálida y libertad,
son,
por bandera,
unas alas.
.. .. .. ..
Salpico……. Me ubico……. Retrazo……. Abarco con el tacto el equilibrio de un desgarro;
Vivo amando.
.. .. .. ..
Y viene, ¿lo oyes?
Corre… gime su eco, crujen sus velos… para que recuerde la recomendación de lo apremiante:
Encuentra los puntos cardinales y el sesgo de la vida sin perder un segundo, con cruda inocencia, con la espada hendida en roja tinta, con copa de vino y sangre en tu río caliente…
.. .. .. ..
-Vente…, me dijo, sin miedo… Y al nombrarlo se enfundó feroz, arrancó mi voz castiza para abrirme a una deriva sabia y desnuda…
.. .. .. ..
.. .. .. ..
Será parir, ser parido, parirse a uno mismo…..
..
La muda…………… El cambio……………. La espera……………….
.
Ha pasado el tiempo y los años se agrietan..
.. .. .. ..
Llega,
lo sé,
ya llega…
.. .. .. ..
Es la muerte floreciendo, es la vida a tropellada,
es lo que merece la metamorfosis y morada.
Es crisálida y libertad,
son,
por bandera,
unas alas.
.. .. .. ..
Salpico……. Me ubico……. Retrazo……. Abarco con el tacto el equilibrio de un desgarro;
Vivo amando.
.. .. .. ..
Y viene, ¿lo oyes?
Corre… gime su eco, crujen sus velos… para que recuerde la recomendación de lo apremiante:
Encuentra los puntos cardinales y el sesgo de la vida sin perder un segundo, con cruda inocencia, con la espada hendida en roja tinta, con copa de vino y sangre en tu río caliente…
.. .. .. ..
-Vente…, me dijo, sin miedo… Y al nombrarlo se enfundó feroz, arrancó mi voz castiza para abrirme a una deriva sabia y desnuda…
.. .. .. ..
.. .. .. ..
Será parir, ser parido, parirse a uno mismo…..
12.2.12
Son grilletes perecederos, el tiempo nace y muere en todo aquello que se honra de existencia, es la norma del segundero, del cambio por causas de crecimiento o evolución, es la gran pasión de lo inanimado por acercarse a lo humano...
Siento cómo flaquea la desesperación aquella, tan cargada de caudal, de abrumadora espontaneidad, esa necesidad de diálogo, ese requerimiento a la verdad y al abatimiento de secretos y silencio.. Me desplomaba sobre el gerundio de un siendo, repicaba ruidosa, sin esquemas ni algoritmos, sin releer lo escrito, puro respiro, como un acto pulmonar reflejo de lo irreflexivo…
Pero ahora, al caer mis plantas de los pies sobre la tierra, mi instinto me pide que limpie las pruebas de quién soy, me llama mediocre, me insta a que recorte las extensiones de lo sensiblero, que cambie de musa y de tercio, que olvide la obviedad de haberme quedado enredada en tu pelo, que traiga y llame a que revienten los volcanes sin buscar tu fuego e independice mis sueños de lo que simplemente es imposible o inconcreto.
Soy un ejemplo sin nombre, algo insustancial y sin importancia entre tantas palabras de tantas personas, entre tantas mujeres, tantas derramas y torniquetes, una molécula de desaliento, un cero en la cifra de la excesiva oferta sin demanda, un tiempo perdido pagado por otros, una corrida de toros sin sexo, un movimiento sin conciencia ni concierto.
¿Me aclaro?, ¿revierto?, ¿entiendo?, ¿me sirvo?
¿Por qué no se pierde la niña perdida que me absorbe y regurgita?, ¿por qué no me crezco y me dejo de dudas y adenopatías?, ¿por qué será siempre una pregunta continua?, ¿por qué pinto una raya fronteriza entre el buen hacer, el deber, y yo misma? ¿Por qué no puedo ser productiva, hacer lo que se me solicita, quedar satisfecha, bailar sin poesía?
Y para el remache, para que el disgusto se recalque, te sigo buscando, obsesiva, persigo insistente al arquitecto que proyecte el olvido sin daño, hago conjuros para no desearte a mi lado, cierro los ojos, te veo entre dientes, abro la boca, salivo sin orden, preparo un conato de cambio, boicoteo mis intentos, emano contrarios, me seco por exceso de esperanza, me lleno de lejanía, le lloro al llanto y a la alegría…
Siento cómo flaquea la desesperación aquella, tan cargada de caudal, de abrumadora espontaneidad, esa necesidad de diálogo, ese requerimiento a la verdad y al abatimiento de secretos y silencio.. Me desplomaba sobre el gerundio de un siendo, repicaba ruidosa, sin esquemas ni algoritmos, sin releer lo escrito, puro respiro, como un acto pulmonar reflejo de lo irreflexivo…
Pero ahora, al caer mis plantas de los pies sobre la tierra, mi instinto me pide que limpie las pruebas de quién soy, me llama mediocre, me insta a que recorte las extensiones de lo sensiblero, que cambie de musa y de tercio, que olvide la obviedad de haberme quedado enredada en tu pelo, que traiga y llame a que revienten los volcanes sin buscar tu fuego e independice mis sueños de lo que simplemente es imposible o inconcreto.
Soy un ejemplo sin nombre, algo insustancial y sin importancia entre tantas palabras de tantas personas, entre tantas mujeres, tantas derramas y torniquetes, una molécula de desaliento, un cero en la cifra de la excesiva oferta sin demanda, un tiempo perdido pagado por otros, una corrida de toros sin sexo, un movimiento sin conciencia ni concierto.
¿Me aclaro?, ¿revierto?, ¿entiendo?, ¿me sirvo?
¿Por qué no se pierde la niña perdida que me absorbe y regurgita?, ¿por qué no me crezco y me dejo de dudas y adenopatías?, ¿por qué será siempre una pregunta continua?, ¿por qué pinto una raya fronteriza entre el buen hacer, el deber, y yo misma? ¿Por qué no puedo ser productiva, hacer lo que se me solicita, quedar satisfecha, bailar sin poesía?
Y para el remache, para que el disgusto se recalque, te sigo buscando, obsesiva, persigo insistente al arquitecto que proyecte el olvido sin daño, hago conjuros para no desearte a mi lado, cierro los ojos, te veo entre dientes, abro la boca, salivo sin orden, preparo un conato de cambio, boicoteo mis intentos, emano contrarios, me seco por exceso de esperanza, me lleno de lejanía, le lloro al llanto y a la alegría…
1.2.12
El lío en un embudo, el nudo desatado, un nunca permanente, un siempre abrumador...
Entenderte a través de otros ha traído de vuelta lo que el frío fue borrando…
No alivian tus formas emergiendo de esa sombra codificada, una fuerza extraña amordaza mi intentona de alejarte de la realidad en curso, me llaman los diablos que en mi hombro se acoplaron, contemplo el pasado como algo mágico que eclosionó, que no marchita, que trajo paz esa batalla, que el bamboleo de llamadas asientan y relajan al estancarse pacientes bajo la inmensa catarata.
Llené de nuevo mi concepto de ti con peso de persona, y di crédito a mis ojos… y la carcoma de lo rojo daba vértigo sin que siendo al menos la tercera vez me hubiese paliado el efecto… Es por ello que me agarro al silencio entre otras improntas que quedamos mantendríamos en privado bajo notas sin retoque, entre borradores de convulsas flores carnívoras, de luces asesinas del olvido, de tanta vida y tanto vino, de tanto naipe malabarista, de un absorber absorto…
y tal vez por ello ya no me enredo en enjuiciar la apesadumbrada duda sobre la jugada consecuente, sobre planes inminentes que adjudicaba con mi maniática manía de confundir o practicar el indulto a la palabra contraria, dándole otro sentido, lo giro, practico la escultura, lo entiendo a mi manera, me dices lo que quiera que te entienda…
No alivian tus formas emergiendo de esa sombra codificada, una fuerza extraña amordaza mi intentona de alejarte de la realidad en curso, me llaman los diablos que en mi hombro se acoplaron, contemplo el pasado como algo mágico que eclosionó, que no marchita, que trajo paz esa batalla, que el bamboleo de llamadas asientan y relajan al estancarse pacientes bajo la inmensa catarata.
Llené de nuevo mi concepto de ti con peso de persona, y di crédito a mis ojos… y la carcoma de lo rojo daba vértigo sin que siendo al menos la tercera vez me hubiese paliado el efecto… Es por ello que me agarro al silencio entre otras improntas que quedamos mantendríamos en privado bajo notas sin retoque, entre borradores de convulsas flores carnívoras, de luces asesinas del olvido, de tanta vida y tanto vino, de tanto naipe malabarista, de un absorber absorto…
y tal vez por ello ya no me enredo en enjuiciar la apesadumbrada duda sobre la jugada consecuente, sobre planes inminentes que adjudicaba con mi maniática manía de confundir o practicar el indulto a la palabra contraria, dándole otro sentido, lo giro, practico la escultura, lo entiendo a mi manera, me dices lo que quiera que te entienda…
31.1.12
Anzuelos diamantinos
...
Lo vi de nuevo como una estación con nombre, con sello en el pasaporte, con las explicaciones justas de la presión en las heridas, con buenos consejos de alimentación y textura de sorpresa...
No acierto a dar en la premisa que le mueve, el objeto y objetivo del desaire temido en forma de ciclón incontrolable... no admito lazos y coletas, o malentendidos que puedan llevar el letrero del engaño, mientras trato de buscar el equilibrio para no marchar si es lo acordado..
Lo vi de nuevo como una estación con nombre, con sello en el pasaporte, con las explicaciones justas de la presión en las heridas, con buenos consejos de alimentación y textura de sorpresa...
No acierto a dar en la premisa que le mueve, el objeto y objetivo del desaire temido en forma de ciclón incontrolable... no admito lazos y coletas, o malentendidos que puedan llevar el letrero del engaño, mientras trato de buscar el equilibrio para no marchar si es lo acordado..
8.12.11
26.9.11
5.6.11
8.4.11
5.4.11
Apretón de manos
inyectando esencia
Héroe de pan que enreda mi memoria.. Pan con boca que aún reposa, candente, ocasionalmente coincidente.. Su mano, el brillo del lago, que se va sumergiendo hasta reposar como cristales pulidos sobre arena de pueblo. Y mientras tanto, cada movimiento bajo el agua, cada brillante y pausado océnano del caer, se me acerca, se mece, me oprime, respira...
28.2.11
17.2.11
22.1.11
24.11.10
La furia de los vientos, ..
Los Vientos,
chocando en su elemento,
desde tantas direcciones,
que remansa el individuo en multitud.
Remolinos se han formado
y en la furia de dos polos
el paisaje se ha movido
2.11.10
4.10.10
11.6.10
Macramé para el corazón
Anudado desde los rincones reservados para la alegría aprendida, para que no huya, derramado, el corazón.
Cubro su forma, guardando el contenido, tan real, tan puro, que sangra. Así, mullido, abrigado, por mis convicciones más profundas y menos prácticas.
Cubro su forma, guardando el contenido, tan real, tan puro, que sangra. Así, mullido, abrigado, por mis convicciones más profundas y menos prácticas.
10.6.10
el optimismo y la anulación
El yo queda perdido entre el trajín y el estres de los días hechos para vivir, para poder vivir. Y se asusta, se encuentra en algún sitio en el que cerraron la puerta y sólo se palpa la oscuridad; para qué abrir la jaula si en unas horas habremos de volverlo a guardar...
Sólo a veces, y curiosamente en el preciso extremo de la cuestión, con pasión me sirvo a ambas vidas, como tocar el piano a dos manos, fluyen con fuerza circunstancias amotinadas en perfectos puzzles sin hueco que separe, las casualidades y los andares sucediéndose con perfecta compenetración.. otro sueño que se vivió en un instante, y eterniza esperanza..
Sólo a veces, y curiosamente en el preciso extremo de la cuestión, con pasión me sirvo a ambas vidas, como tocar el piano a dos manos, fluyen con fuerza circunstancias amotinadas en perfectos puzzles sin hueco que separe, las casualidades y los andares sucediéndose con perfecta compenetración.. otro sueño que se vivió en un instante, y eterniza esperanza..
8.6.10
3.6.10
Nuevo Canto
Como un gato persiguiendo esa cuerda de juegos inventados.
La diversión en un trazo imposible.
El amor volcado en un deseo,
el deseo volcado en un ajeno...
Las risas de una mano chocan con el dolor de lo vivido
y el mecanismo de defensa rasurado hasta haberse convertido
en loco desolado, en absurdo suplicante...
Cantos que abrillantan, cantos que depuran,
y el objeto de canciones
se interpuso a la conciencia tuya.. ...me digo...
Manos que conforman, que imprimen, que se absorven, que abarcan,. que susurran
dentro de mi cuerpo, ....,...
convirtiendo todo mi alrededor en un desierto..
descuidando mi trabajo
renegando de las flores,
ignorando los paisajes
evitando las canciones
a brumas de lunas
a estáticas estampas
confortables para el alma
sin punta que apuñale.
Gracias a la gente, que no duele y templa, que está sin estar y cierra la puerta.
Pero queda dentro, no sale,
y yo invoco a la lluvia
para que derrame
fuera de mi cuerpo
a tí
y a aquella llave...
Sino, tocará visitar al alcornoque
para que embotelle mi veneno
que tanto te atosiga.
Pero es cosa de reirse
que la molestia no es peligrosa
y ya va pasando en el tiempo
y tan sólo quedará como una mofa..
La diversión en un trazo imposible.
El amor volcado en un deseo,
el deseo volcado en un ajeno...
Las risas de una mano chocan con el dolor de lo vivido
y el mecanismo de defensa rasurado hasta haberse convertido
en loco desolado, en absurdo suplicante...
Cantos que abrillantan, cantos que depuran,
y el objeto de canciones
se interpuso a la conciencia tuya.. ...me digo...
Manos que conforman, que imprimen, que se absorven, que abarcan,. que susurran
dentro de mi cuerpo, ....,...
convirtiendo todo mi alrededor en un desierto..
descuidando mi trabajo
renegando de las flores,
ignorando los paisajes
evitando las canciones
a brumas de lunas
a estáticas estampas
confortables para el alma
sin punta que apuñale.
Gracias a la gente, que no duele y templa, que está sin estar y cierra la puerta.
Pero queda dentro, no sale,
y yo invoco a la lluvia
para que derrame
fuera de mi cuerpo
a tí
y a aquella llave...
Sino, tocará visitar al alcornoque
para que embotelle mi veneno
que tanto te atosiga.
Pero es cosa de reirse
que la molestia no es peligrosa
y ya va pasando en el tiempo
y tan sólo quedará como una mofa..
26.5.10
Tableros de Platón
Pasan las historias apedreadas con sarcasmo burlero,
dilatadas por un olvido presente de niño de miel y hielo.
Queda uno inspirando nadas, en el hueco silencioso de lo inmaterial,
caverna de sombras.
dilatadas por un olvido presente de niño de miel y hielo.
Queda uno inspirando nadas, en el hueco silencioso de lo inmaterial,
caverna de sombras.
6.5.10
24.3.10
Avivando Caminos
Caminos en aspas cual reloj,... sólo se puede seguir hacia arriba con la llama en el centro..
y las ventosas en el balde..
18.1.10
Buscando tu palabra he recorrido (...)
.
Busqué, en tu oscuro recorrido, entre tus peleas de ideas, en tu ser anguloso ... y sin fe pasaron los años y el autoengaño, ya sin el paño, que lo dormía velando.
27.12.09
La aldaba
Llamo,
a golpes de tinta espesa,
al desalojo del escombro que parió
la erosión del hermético micromundo,
que ya amenaza con metralla inmoladora.
a golpes de tinta espesa,
al desalojo del escombro que parió
la erosión del hermético micromundo,
que ya amenaza con metralla inmoladora.
23.8.09
Estallido
Estallido llama abriendo,
el vértigo condensa la acción, …
bate………………late………………..
temor, error,
......................................negación…
Cables saboteados cuelgan de la desconfianza,
flotando en vacío con calma.
Y ya sólo queda
aquél mareo potente,
persistente llamada,
zombie persiguiendo fantasmas...
el vértigo condensa la acción, …
bate………………late………………..
temor, error,
......................................negación…
Cables saboteados cuelgan de la desconfianza,
flotando en vacío con calma.
Y ya sólo queda
aquél mareo potente,
persistente llamada,
zombie persiguiendo fantasmas...
15.8.09
agolpada parálisis,
Allí quedó la estela,
camino de tierra agolpada en el umbral,
mirando confusa el paisaje en blanco, ...
cegador consuelo...
La balanza oscila loca, concentrando, revueltos e inquietos,
remolinos en el fondo de la alguna pecera,
embriones en brote despistado,
9.8.09
C u e r d a s sujetas a piquetas, d e s a n u d a n d o c o n t i n u o a n u d a m i e n t o
Avance tirita, ... sujeción del tránsito.
Son reclamos, que mientras cierran compuertas del estallido,
recogen sedal para trasvase solicitado.
Ciclos de vida en órbita.....
La fe ensordecía el grito
del concurrido encuentro de metales,
aros girantes en giros personales,
tangentes circunferencias de inevitable riego,
sanguínea balanza…
en situación de coágulo.
La incapacidad de acción regresaba por insostenible,
después, el arrojado impulso
y
removidos por un chirriar cohabitante,
el automatismo del instinto
clavado a la persecución continua de segundos atrasados,
con un rasgar sacudió el puente,
sin final al otro extremo.
Batida la verdad, agitada, fragmentada en turbio atropello…,
ajenos elementos enroscados sin fusión, perseverante intención.
“c o m p a r t e f i j e z a, le dices al viento
Manos que sujetan cuerdas aseguradas con piquetas,
fijando inmóvil un mundo de vivos estanco,
con llamadas a una valiente fuerza forzada bajo cadenas
hechas de obsesivo trazo,
milimétrico dibujo.
Estirando, recogiendo el hilo
¿Dónde queda?
Son reclamos, que mientras cierran compuertas del estallido,
recogen sedal para trasvase solicitado.
Ciclos de vida en órbita.....
La fe ensordecía el grito
del concurrido encuentro de metales,
aros girantes en giros personales,
tangentes circunferencias de inevitable riego,
sanguínea balanza…
en situación de coágulo.
La incapacidad de acción regresaba por insostenible,
después, el arrojado impulso
y
removidos por un chirriar cohabitante,
el automatismo del instinto
clavado a la persecución continua de segundos atrasados,
con un rasgar sacudió el puente,
sin final al otro extremo.
Batida la verdad, agitada, fragmentada en turbio atropello…,
ajenos elementos enroscados sin fusión, perseverante intención.
“c o m p a r t e f i j e z a, le dices al viento
Manos que sujetan cuerdas aseguradas con piquetas,
fijando inmóvil un mundo de vivos estanco,
con llamadas a una valiente fuerza forzada bajo cadenas
hechas de obsesivo trazo,
milimétrico dibujo.
Estirando, recogiendo el hilo
¿Dónde queda?
6.8.09
...
El tiempo se cruza de brazos
Paso, paso, paso.
(Un castañear de pasos paralíticos me mira directo a la cara).
El humo se detiene fumando, desatando leones (de fuego, aire y sentir),
desmarcándose del presente de una dimensión.
Cuando te duele la cabeza hasta el hueso..................... . solución es,
mezclarse y desaparecer entre arena del suelo...................
Deseo de dirección, enroscada como serpiente a un trago de materno inicio de big bang, limpio en su verdad.
¿Qué dirección lleva razón? Se cuecen las dos, horas del reloj,
lava espiralítica en una noche dormida.
Zumo concentrado de acciones posibles, buscadas, obligadas. Adiestrando la actitud y la necesidad según el día de la semana.
¿Será fobia?
Buscamos verdades en un seguir o cruzar, pasar, parar...;
entonces es cuando mil trampas y distracciones alistan dudas para un ejército que quiera encontrar la fe en su transitar.
Si la vida fuera ergonómica realmente...
Liberando fieras, reales, expuestas, sin rúbrica, ...
(Cerrar la vela fue enterrarla...)
El instinto y la intuición son infantes egoístas.
Es el suyo radio demasiado amplio... Imposible dejar correr
palpando el aire con la mano que sacas por la ventanilla.
Desencallar ya es haber naufragado...
Paso, paso, paso.
(Un castañear de pasos paralíticos me mira directo a la cara).
El humo se detiene fumando, desatando leones (de fuego, aire y sentir),
desmarcándose del presente de una dimensión.
Cuando te duele la cabeza hasta el hueso..................... . solución es,
mezclarse y desaparecer entre arena del suelo...................
Deseo de dirección, enroscada como serpiente a un trago de materno inicio de big bang, limpio en su verdad.
¿Qué dirección lleva razón? Se cuecen las dos, horas del reloj,
lava espiralítica en una noche dormida.
Zumo concentrado de acciones posibles, buscadas, obligadas. Adiestrando la actitud y la necesidad según el día de la semana.
¿Será fobia?
Buscamos verdades en un seguir o cruzar, pasar, parar...;
entonces es cuando mil trampas y distracciones alistan dudas para un ejército que quiera encontrar la fe en su transitar.
Si la vida fuera ergonómica realmente...
Liberando fieras, reales, expuestas, sin rúbrica, ...
(Cerrar la vela fue enterrarla...)
El instinto y la intuición son infantes egoístas.
Es el suyo radio demasiado amplio... Imposible dejar correr
palpando el aire con la mano que sacas por la ventanilla.
Desencallar ya es haber naufragado...
27.7.09
S a l t i m b a n q u i
Obligado saltimbanqui, despistado se despellejó,
la piel hizo ruido al dejar paso a un flotar en un caer.
Eso que llega, o llaga, es tormenta.
Despertó.
Pasa, pasa, el forzado despiste deja de disimular,
ha llegado la rabieta de circo, vaquero que practica el lazo,
ata y enreda,
ejercicio de suelo espasmódico, pompa ridículo resultado.
Acompaña al caos,
Paseantes,
detonando la disolución de los sentidos.
estallido, explosión fulminante,
rápido potente pujante incontrolable
Caeré, sudares tropieza atrapado subo a la torre
y allí alojado va resolviendo salpicado,
Roverandom, ... desayuna a destiempo eternos espacios de tiempo.
"injustificable, intolerable"
Adormila el futuro y el hábito,
RESOPLA, JADEA, respira
Niggle camina cayendo.
Encuentro de seres crispados de un redoble en unos ojos.
Recurriendo a recuerdos diseccionados y estudiados
te entiendes con el ajeno en pirueta lingüística.
El mal sólo existe cuando lo nombras.
Y atada ya la izquierda, desatrancamos sumideros
dando paso al cólico onírico.
la piel hizo ruido al dejar paso a un flotar en un caer.
Eso que llega, o llaga, es tormenta.
Despertó.
Pasa, pasa, el forzado despiste deja de disimular,
ha llegado la rabieta de circo, vaquero que practica el lazo,
ata y enreda,
ejercicio de suelo espasmódico, pompa ridículo resultado.
Acompaña al caos,
Paseantes,
detonando la disolución de los sentidos.
estallido, explosión fulminante,
rápido potente pujante incontrolable
Caeré, sudares tropieza atrapado subo a la torre
y allí alojado va resolviendo salpicado,
Roverandom, ... desayuna a destiempo eternos espacios de tiempo.
"injustificable, intolerable"
Adormila el futuro y el hábito,
RESOPLA, JADEA, respira
Niggle camina cayendo.
Encuentro de seres crispados de un redoble en unos ojos.
Recurriendo a recuerdos diseccionados y estudiados
te entiendes con el ajeno en pirueta lingüística.
El mal sólo existe cuando lo nombras.
Y atada ya la izquierda, desatrancamos sumideros
dando paso al cólico onírico.
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