Fumarse el futuro a ver si se acerca, y ver la pitillera vacía.

Darse de baja en el carril de los lúcidos,

que sea barata la sorna y su lujo,

que chupe el diluvio los restos de lava,

que sueñe un soñara el deseo más puro.

Que se atasque la hierba,

que quisiera un regalo,

que el combustible ya prenda en las manos.

Que guarde la línea el tropel subconsciente,

que me tumbe para encontrar lo que busco de frente.

Servir sin el software,

ser el anillo de un eclipse,  

el sueño me duele,

necesito mi abismo.